El otro día

El otro día me dijeron que la inspiración no existe, que es una excusa. Solo puedes escribir algo que merezca la pena si te pones delante del papel y lo sueltas. Sueltas tu último pensamiento, o lo que llevas tiempo en la cabeza... Escribir es mi liberación. Más que nada, escribo lo que quiero, en mi papel no hay alguien que me diga "¡No escribas eso!", "¿Qué me estás contando?". Mi papel lo entiendo yo, y me gusta entenderme, aunque solo sea cuando me da por escribir. No es diariamente, como me dijeron que debía hacer, pero si que hay momentos. Momentos de meterme en mi misma. Para mi el espejo del alma no son los ojos, son las letras. Jamás podré decir algo tan claro que escribiéndolo. Me amarga la situación de no poder dejarlo como a mi me gustaría. 

El otro día, también, vi un documental del espacio, las galaxias, y todos esos rollos. No me gustan esas cosas. Me agobia el futuro, todas esas cosas que flotan por ahí y que podrían chocar contra nosotros y adiós, si te he visto no me acuerdo. Pero también podría estar paseando por la calle, y recibir un tiro desde un Opel Corsa. Como mi querida profe de Ciencias del Mundo Contemporáneo (osea, CMC) se empeña en recordarnos: "Solo somos polvo de estrellas". ¡Y una mierda! Yo soy un pensamiento, una idea, un genio o una ingenua. Qué más da si a lo mejor cae un meteorito, ¡Qué caiga! Mientras todos se esconden tú y yo saldremos a la calle y recitaremos a Neruda, y si cae, que nos oiga, que resuenen sus versos en el espacio por mucho tiempo, durante años luz, que llegue a otras galaxias, a la nuestra, a la del amor, a la de la paz. No pretendo cambiar el mundo, ni quiero que me oigan. Solo quiero escucharme y poder ser yo. Yo de verdad, no la "yo" que consume, tanto ropa como alcohol en fiestas. Ser la yo, la de detrás de tanta apariencia, ser yo sola, ya que nadie puede ser por mi. Querer y dejarme querer. ¿Odiar? Un invento de la raza humana.

El otro día, le besé y no me quise ir.